despetaladas

oito de copas

2011-12-12T19:40:00.000-08:00

Intemperança: pelas paisagens, vale de destroços. Dos olhos arrebatados, do estômago sacudido; os olhos veem cinzas, pese o insistente colorido do corpo satisfeito. Do corpo lembrado do amor. Agora um sol delicado, à pele nenhum ardido. Porque as calçadas movem-se segunda-feira, a alma epilética idem. Um velho atira uma ponta de cigarro contra minhas canelas. Olho, nem mesmo desvio. Se queimo, nem mesmo percebo. Se percebo, nem mesmo me importa. Por dentro o solo convulso, não convencido: um mar de páreas, um mar de vazios, um cerco tolo, um gueto lama. Ser elegante e suportar, em nome da maturidade, sussurrar esta superioridade com ditos de bem vividos. Para? Não será nunca compreendido. E será arrogante. E será inútil. Ainda que seja importante tomar os pelos selvagens dos sentimentos aguerridos. Expressá-los. Contra os cânceres. Melhor será apenas uma perspectiva amarga. E nenhum mar à vista, para purgar de mim a mim mesma. Esse mim mesma corrompido. Exausto. Um ponto de vista, eis que é, um lugar posicionado (ainda que mal!), vistas guardadas no bolso, palavras, pessoas embrulhadas, guardados, guardados enrolados em panos, pétalas em lenços, ruídos, frases, cinzeiros, copos, guardados tempos, outros, guardados. Portas batidas ao ouvido, depois murmurinhos, acontece. Acontecem sábados, domingos. Segundas atropelam, arrancam, desentranham, engasgam, apoderam, sujeitam. Segundas recordam os malfeitos, os defeitos, os incidentes não esquecidos. E não há paz sem olvido e um olvido é um tipo de morte. Haverá que matar mais um trânsito, uma freqüência pirata, silenciar outra vez o juízo. O juízo vez e outra deseja guerra e trono, império, sangue, vísceras. À custa da temperança, insinuam-se as loucuras. E o juiz-juízo vê assim. E quer ver assim, não há dito que o amanse. Um leão no peito, que reina, que urra, que balança a juba e é adorado. Mesmo quando escolhe a coadjuvância, por generosidade, respeito ou qualquer sentimento que o alastra a culpa católica ou o moralismo. Ou uma justa noção ética. Ou um inacreditável senso de honra. E justiça. Não adiantará. Porque há ouro em seus contornos, ainda que ausente, é sua figura revolvida, inquirida e reivindicada. E sempre haverá répteis, insetos e dragões indesejados.

***

Quando haverá de amornar este espírito, por uma segunda-feira mais branda, me pergunto. Por uma segunda-feira-rotina, sem gosto de lâmina, sem rebuliços. Algo se move dentro de mim, cronicamente, como estas segundas. Fardo das almas irrequietas. Ou da ira de um mar bravio esverdeado, recusado por largas ausências.

***

Sábado de bicicleta por bulevares e sob coloridas árvores e entre ventos carinhosos úmidos. Paramos: havia uma carta no chão, 8 de copas. Oito copas de intemperanças. Depois, outro sábado, outras espécies. Outras dores, saudades, promessas que jamais se cumprirão. Tristezas que trespassam alegrias já não mais tão alegres. E que encontram força em outras tristezas, oxalá menos definitivas.

[ recatos ]

2011-08-05T14:05:00.000-07:00

Porque escasseia a profundidade na maioria;
Porque essa maioria rasa é em geral mais tagarelante;
Porque essa tagarelice encontra mais espaços onde existir;
Porque estes espaços fazem repercutir eloqüentes asneiras;
Porque se repetem tais retóricas ademais em círculos ditos seletos;
Porque as seletividades se argumentam criteriosas;
Porque os critérios se entranham em razões mais plausíveis que justas;
Porque os silêncios podem matar os verborrágicos emudecidos;
Porque os profundos podem estar fadados à asfixia;
Porque um grito é um resultado de reservas explodidas além da voz;
Porque a rasidão não permite compreender certas camadas poéticas do mundo;
Porque a profundidade dói à ponta de broca;
Porque, dada tal sensibilidade, as carnaduras podem, enfim, não suportar tanta dor.

Algumas entre outras razões para recatar-se. Ou à causa de uma exclusão crônica.

32 # 23

2011-07-26T16:33:00.000-07:00

❤

[ presentes de aniversário ]

obras escolhidas; trânsitos e estranhos transes

2011-07-20T14:47:00.000-07:00

Ai, meu coração revirado. Dias no Brasil, motivos vários, abraços de variadas profundidades e espécies. Puestas en escena, teatros, roteiros, textos, cenários, brindes, frases, tons. Vi algumas lutas de encaixes, acordos para pertencer, os preços por um lugar aflito, por estar, de outros em outros lares não deles. Mas vi, de outra sorte, apelos comovidos, olhares reais. Senti apertos, desconsertos, gritos. Em mim, um lábaro, um poço, um fosso de guardados, semi-expostos sociais, alguns reais perdidos, alguns pesos despidos, calor maior parte das vezes. Um frio reiterado em certas ocasiões, em gestos raros, em fartos goles, em inacabados códigos, não tão identificados. Um pó de vida ou dois; éramos duas entre multidões, e nem mesmo dupla, um + um, escalas de dimensões dinâmicas, em trânsito e em transes. Inesperados carinhos, encontros, desencontros: vi meu tempo só, meu tempero na minha língua, meu tato em meus ombros cansados, alguns arranhões cobertos. Eu vi um canto de vertigens, de gentes e estéticas, vitrines; essa guerra não travaria, entre contos e cantos traiçoeiros, mais vale uma estranha letra em ouvidos solitários; mais látegos, menos cotovelos. Menos aspirantes ou concorrentes, talvez prefira ameaças não tão reluzentes e minhas dores mais minhas. De fato, na pele tocaram poucos, meus sentidos a níveis loucos, à camada do coração apenas uns. Uns que na mala deram gemidos, por excesso e sobrepeso temido, de tanto absorvido, assimilado. Trago comigo certos contidos, afagos, perplexidades e pensamentos indefinidos, palavras soltas, fios descascados e cafés. Bom sentir-se amada e entre queridos, em todo caso, essa brasileiríssima saudade. Depois, perdida demais para voltar, encontrar as mesmas portas trancadas, o mesmo frio da madrugada, o mesmo não por destelhar. Enfim, em uma semana, um ano novo meu, uma nova unidade nos números, algarismos nos tempos, dígitos nos zelos. Mais difícil encontrar razão com o espírito assim de quente, notas que voam pelas redes sociais ausentes, presentes meus acidentes verbais. Massificadas as tecnologias, quase passo dias sem horas e meios, em contrastes de regalias, recursos e freios. Aos uns tocados pelos afins, o beijo derradeiro envio por fim, pelo vento, perfumes, bocados. Ainda que os choros persistam, os risos salvam, as tolerâncias conservam, os amores resgatam. Esses uns sabem-se assim. Bom sentir-se “nós”, dias que sejam, afinal de contas.

Uma pétala de coentro, entre o palato e a língua

2011-06-12T15:11:00.000-07:00

Tem-se cultivado com as pétalas caídas [auto-agricultura íntima]. Contidas apenas em brado; a estação é de reserva, cisternas, resguardo. Chovem outras chuvas, os córregos abaloam as durezas, resultam seixos rolados. Sínteses, entanto, áspero, às vezes, ácido, então, vazios. As asperezas do necessário [fazer o que há de ser feito], os passos que não sejam aflitos; querentes, não desesperados; antes de fome, não de miséria, as pétalas são apenas vestígios. Amareladas as pontas das pétalas, a terra ainda é pobre, a guerra ainda é hoje, o sangue, ainda corre. Ainda dentro. Circula, ainda assim, embora se creia frio, [¡es que no!] arde ainda, avermelha-se fogo, o azul quase finda. Azul dos sentidos comuns, segue morrendo e nascendo pétala, otimizado o aproveitamento, essa coisa auto-suficiente, auto-existente, auto-exigente, auto-ecossistema e ínfimo, my time, my lord, it´s a long way. São asas caídas essas pétalas-adubo, pouco coloridas, íntimas, rascunhos; pétalas excremento, de força mais que beleza. As forcas evitam-se, bem como os látegos. O pescoço ainda lamenta um colar de marcas, asfixias, querelas. Pérolas nos lóbulos e nas entranhas, são delas, são elas: pétalas auto-combustíveis. Nos ombros restam manchas estranhas, da intriga de um a um. De si a si. De peito a peito. Do gineceu, aquietam-se os pareceres, no fim são menos juízos, dizeres... e menos torpezas, então menos armadilhas, my time, my lord, my sense; mi tiempo se desmenuza negro y perfumado en el colador: dias alternos de café colombiano. De outra sorte, são dias não tão alternos, my time, my sense, my world. Tem-se cultivado tantas coisas e tantos lábaros, oh baby já se evita pensar nas saudades – inclusive as mais abstratas e estranhas, inclusive de amados íntimos desconhecidos. Não me venhas com mambos. Por dentro há poços mais profundos que meus olhos, mais sangrados que meu payot escarlate. Que não sejam duros os olhares [entretanto], entre tantos sacrifícios. O sangue que permaneça por dentro. As pétalas que alimentem esse peito ruminante, so hot, so live, so red. Ainda que todo esse silêncio seja apenas um desalentado grito [sejamos tolerantes ao lugar-comum, no fim os clichês foram um dia vividos]. My time, my space, meu labirinto;;; essa retórica de variáveis.

...

Uma pétala de coentro para muitos dias, entre o palato e a língua, minuciosamente saboreado.

[foto: Júlio Paiva]

justa(e)posta

2010-10-22T18:58:00.000-07:00

Hoje desejo ser profunda e menos abrangente. Penetrar como broca, ferindo, doendo às vezes. Não sempre, porque à intensidade não suporto permanência, desejo hiatos. Flashes, rápida e lentamente, dançando, seguindo. E de oscilações, criamos ritmos, eu e minha justaposição. De extremos entre o fundo e o raso (apenas para os descansos da alma), danço o corpo, danço-avanço por umbrais. Os umbrais se movem, movo-me com eles. Danço. Hoje sou exatamente o que gostaria de ser.

Morocco & Spain from Mike Matas on Vimeo.

para celebrar elefantes mortos

2010-10-16T20:28:00.000-07:00

Os dias despetalam enquanto corro. Apenas toco pétala a pétala sem passar os dedos. Fibras vão. Retratos, automóveis, escadas, textos, resultados (!) – abstratos quase sempre. Quase colapsos además, reinvidico-me extremos. De pensar morro sentada, com termos, cores e tocas, dessacralizando o pensamento, ou os pensamentos transversais. Alinhando, deflorando idiomas alheios, ponho palavras em caixas de ovos. A mão socorre o rosto: apoia pelo queixo, alisa o topo, comprime as bochecas pálidas, oculta os estragos. Mão cortina. Os olhos mais cansados, o corpo se avisa menos tolerante. Ainda não sinto pólen a enfadar-me o nariz. Mas são dias de outubro, sobram não mais que dedos na garrafa. [Tempranillo] Quase fim de ano, quase fim de todos os ciclos importantíssimos. Cumprir-los? Redenção. São plumas sob costas exaustas; como num sábado, findar-se ao travesseiro.

[sol rojo al fin de días oscuros; foto: júlio paiva]

sabor sangue mentolado

2010-09-30T17:55:00.000-07:00

[para ser lido na profundidade do parto, sílaba a sílaba a sílaba a letras cadenciadas. e pontos e ritmos e nadaS.
e ao som de ce matin la - air; inundar-se]

Viva cada palavrinha elaborada e nascida [com pedaços de carne e lambuzada de sangue]. De mim saem vísceras. Cada vez que me sento (frente ao office).

Para estar viva, minha guerra é entre o vazio e o cheio acumulado.
O lindo musicar da mais profunda arquitetura.
Vertida a palabra, é trégua. Da náusea que precede.

E que luxo arrancar-se.

Deixa um gosto extra-menta na boca; sabor sangue mentolado.

{música qu [músic (música que escolhi para assombrar aos que me sobreviverão - música-testamento) quando não seja mais] quando não seja mais palavra}
quando morrer, essa música fará um funeral estupendo. e então descansarei lisonjeada.

orações desesperadas a caio

2010-09-27T19:00:00.000-07:00

"(...)Tira sangue com as unhas. E não importa a forma, não importa a "função social", nem nada, não importa que, a princípio, seja apenas uma espécie de auto-exorcismo. Mas tem que sangrar a-bun-dan-te-men-te. Você não está com medo dessa entrega? Porque dói, dói, dói. É de uma solidão assustadora. A única recompensa é aquilo que Laing diz que é a única coisa que pode nos salvar da loucura, do suicídio, da auto-anulação: um sentimento de glória interior. Essa expressão é fundamental na minha vida."

Caio Fernando Abreu

Carta ao Zézim

Porto, 22 de dezembro de 1979.

[en contos diversos]

solzinho ovo poché

2010-09-24T18:02:00.000-07:00

Sim, só palavras. Funis, palabras. Um vocabulário restrito para uma avalanche de abstratos! Tantos abstratos correm, derramam, queimam...arde não dar vida, viva o pensamento que verteu palavra. Angústia que antecede o dito – respiro, recolho, quase páro – e explodo os dedos, locutores preferidos. E dizer é pedra, no olho que olha a 180º, rasante, com piscar escasso, alertíssimo enquanto aberto, seco, duro, ovo. Um ovo por dia: não há sentido (em) qualquer palavra. Por isso a dor, o silêncio de escrita quase obriga o silêncio verbal – EM MIM – por dios! Que difícil permitir um EU num texto, num canto, no mEU canto protegido, defendido, recuado. Ter que dizer em trilhos, bulas, castelos e viagras. Conter paixões arrebatadas; pelo vermelho vivo do querer dizer escarlate, calar, medir, REpresa. O silêncio incomoda, a multidão comenta; mas há uma conversa transparente a olhos que buscam não mais que pedras. Converso com o sol: sussurra amarelinho, esse sol tão temperado, meio ovo poché. Ovo, como como seja - Menos cru – mole, cozido, poché, mexido, omelete, frito. Frito! Como sol dos trópicos, mEU sol ardente, fogo, oleoso, incêndio, alegre. Palavras são só palavras, ainda que quando ausentes. Mas – pensando exaustivamente – como suportar guardá-las? Delas, coleções. Aqui as tenho, descontroladas. Portanto se derramam às vezes, tantas, vulcônicas e exageradas. Um lance de extremos; gotas ou tempestade.

[foto: júlio paiva]

naval blue

2010-08-29T19:30:00.000-07:00

É domingo e faz frio, a temperatura cái. Caem as cinzas pelo cinzeiro, aquele assunto da fumaça e das moléculas, expansão, teorias e enigmas. Alternativas para escolher um filme para intrigante e casual domingo: possibilidades de sites, de gêneros, de obras, de tramas, do que se vê em cada história, corpos, vozes, infelizes traduções. Análises combinatórias, UM, 2, três por quantas variáveis. Por quantas vidas, chances, caminhos; outra vez essa mesma reza, que cruza tantas vezes o pensamento asa de fim de semana desejoso de perder-se em celas desenhadas. As asas – asasas: me perco com as letras e os rearranjos – da borboleta supracitada e referida tantas vezes. Às vezes os idiomas se cruzam, ou se trespassam, batem asas para uma manera de dizer. E se diz de variáveis formas, o que se escolhe dizer. Ou quando. Ou nem. Quando uma palavra asa ventila ouvidos de outros hemisférios quem haverá de escutar? Compartilhadas em facebook? Música vitrine no msn, curioso imaginar o ambiente ao qual invade, perfuma, de sons, sínteses e silêncios. Ou em que estado animado se escuta, se interpreta, entende, recebe. Porque às vezes o que se canta não é o que a caixa de som reproduz e por sua vez, não é necessariamente o que o ouvido capta. Às vezes um canal está prejudicado, graves, agudos distorcidos. O conteúdo é outro. Telefone sem fio, revisito as lembranças: o projeto da lata com barbante dos escoteiros mirins [nós tinhamos a coleção mas não o tal relógio-brinde-por-completá-la. E bom que não, já que éramos 3 e eu a última da cadeia alimentar de coisas – e não de afetos, porque se diz que o último concentra mais esse amor repartido homogeneamente pela convenção que impede aos pais declarar uma predileção ou empatia. Está condenado a amar igual, embora acredite que não se ame nunca nada nem ninguém de maneira idêntica]. Tolices de domingo, bárbaro que então nos dediquemos a uma história alheia a reservar os proprios monstros para o travesseiro. Poi as segundas-feiras – dias de monstros cansados de fim de expediente, deles – são dias de precipício ao certo já estabelecido pelas sextas, pelas quintas, quartas, terças... mais difícil de mudar. As moléculas em contração buscam o ponto exato da encruzilhada. Porque me inclino a concordar que há sempre uma encruzilhada arrependida por supostas decisões equivocadas, razão da seriedade delas, das asas, dos microacontecimentos. Esse blá que por acaso havia de escutar outra vez, vez que fosse num novo filme online pelo site que ao acaso se guardou em marcadores tais por disponibilizar filmes com legendas, ainda que mal traduzidas. A história que se quer ver é vista, os olhos desenham a esse rigor.

...

[foto: júlio paiva]

As palavras em português aqui escolhidas nascem de teclados configurados para espanhol: misturadas as moléculas, os contornos desatados. Novos arranjos na matriz; é sentido tempo irreversível [fagocita, meu amor, fagocita].

...

Quando morrer serei um compêndio de janelas, abertas aparentemente de modo aleatório – vão -, a ventos oriundos de um misterioroso sopro. [1,2,3, testando ecos, emissão, recepção. Alguém haverá de atender à coincidente loucura]. Ou se quer dar por recebido, acaso é que se leia dizeres tolos de domingo. Cheiro de colônia: efemeríssimo suspiro de uma débil existência.

o olho que desunera a não-palavra cala

2010-08-22T20:06:00.000-07:00

Rasteiras; para dias ingênuos, os sopros das trevas arrastam as pernas distraídas, os corpos desavisados, as almas cochiladas. Cara-contra-chão. A multidão é riso, descansa, pois se premia tempo. A multidão compete, passa à frente, de nada adianta a fricção do carrinho detido pelas mãos da criancinha. A criancinha detém o brinquedo a gosto, no chão desliza, depois o guarda. O sopro das trevas malditas arrasta por caminhos vãos; caminhos de terra fugazes, basta a mão, pequena que seja. Basta um sopro, um respiro, de pulmões pouco notáveis. Desorganiza, desanda, desunera.

Se admitem tantos ditos sobre o tempo; dos outros, são teorias. Das vidas outras, textos, conselhos, análises. Por ver, murcham-se plantas, um olho obeso, guloso, ou tantos. Olhos atentos, vampiros sim que existem. As invejas me roubaram filhos, as inocências são enfim ciladas. Um dia sentada ao sol, queimadas as cores, as dores, morri. Não sentia o medo delicioso, esse arriscado, de “assim mesmo”, de “mesmo assim”. De tudo temo, de tudo “assim mesmo” enfrento, por tanto desejo de não saber-me morta. Não. Não será por tão simples razão e pouco importam as superestimadas interpretações preguiçosas. Para ler, saber: as palavras pouco dizem. Atenção a de se dar às não-palavras; o que se diz é menos do que aquilo que não se há de dizer nunca. Aí reside o mais lindo mistério, o refrão vivente, a obscuridade, a caverna sombria dos nefastos e maravilhosos sentimentos embriões. Selvagens e descorteses, são sentimentos de quarto, processos de banheiro, íntimos.

Meus olhos caverna fundos de poços tão profundos delatam. Develam. Ponho as mãos sobre tais crateras. Enquanto pensam no meu choro – ou inclusive se é choro ou sono ou dor ou drama, fingimentos – protejo minhas janelas das tempestades. Porque ouvi dizer que virá grave tormenta desde mares traiçoeiros. Tudo é no mínimo confuso. Cheiro de chuva, sou do nordeste. Meus avós, sobreviventes.

simuladores de beleza

2010-05-29T11:10:00.000-07:00

montagens: simulador + photoshop
foto original: júlio paiva
simulador: http://vilamulher.terra.com.br/comunidade/simulador-de-beleza.php

extrapolando tripolaridades

2010-05-15T17:43:00.000-07:00

Ruth: Rita, por onde andas?
Rita: Escondidinha, meio invisível, quase apagada. Talvez ainda pelo caminho, talvez em muitos começos, talvez em lugar nenhum, sabe, sem muito a dizer, acho.
Ruth: Acho que sempre há algum drama iminente, não? Essa nossa tripolaridade nos atrapalha um pouco.
Rita: Nem sempre, talvez seja só um ponto de equilíbrio. O drama nutre.
Ruth: Não sei. Aqui entre nós, Raquel vive num mundo muito complexo, só dela, nem nós, pés desse tripé...3 não,2... Me deixam à parte. ridículo...
Rita: Não tens sofisticação bastante para o ridículo, para a maldade, para a trama, para a morte. O 3 persiste, manhã, tarde e noite ; 3 irmãos; 3 amigas; 3 moedas; 3 estados físicos...
Ruth: 3 capítulos; 3 terços, 3 pessoas da santa trindade... É certo, sou uma pata frouxa. Algo que não consigo controlar, nunca soube. Tremor essencial, essa estrutura católica; a culpa, a inveja, essa coisa nervosa, neurótica, ambígua... não é fácil fazer esse papel.
Rita: Papel furado.
Ruth: Papel de enrolar prego... Onde andará essa também? Nunca mais vi.
Rita: Nunca mais soube dela. E sinto saudades. Estará na mesma que Raquel?
Ruth: Sumidas! A ver dentro do bule. Escapes, espirais logarítmos, números primos, alguma explicação quântica?
Rita: Acho que no fundo estamos só um pouco cansadas.
Ruth: Acho que essa formação dual, ambígua e alterna - manual / virtual - nos tem sobrecarragado. Por bem, passamos de 3 a 2 mais uma vez.
Rita: demasiado sentido comum!
Ruth: Apenas não imagino minha vida escolar com tanta tecnologia. Tive aula de datilografia, baby! 3 gerações. 3 recorrente. Ferramenta demais, poder demais. Um perigo. Deus é mais. E também pode ser 3.
Rita: Besteira.
Ruth: Ok, acabou-se a conversa.
Rita: Não se sustenta um tripé sem um pé.
Ruth: É o que eu acho.

“Porque estamos donde no estamos”

(Jean Tardieu en Bachelard, 1975: 250)

Referencia bibliográfica

BACHELARD, Gastón. 1975. La poética del espacio. Buenos Aires: FCE.

foto: júlio paiva
montagem: júlio paiva & raquel queiroz

Um cego, vários rifles e algumas sinalizações gráficas

2010-04-15T16:38:00.000-07:00

;;;
[uma fita de cetim basta para partir ao meio uma lagarta]

Esse silêncio são tiros, estrondos, disparos. risos nervosos, vertigens, tosses, catarros. diarréias, apneias, fastios; enjôos, escarros, cansaços. Ora vejam, tantos dias omissos, não há perdão. Então, OK, vamos pelo drama. Mas também não há razão para encher vazios, perdidos os cegos ao acaso. Tiroteios: correr então? Se não há luz, melhor o chão. Deitados os tiros passam desimpedidos, cortando não mais que ventos, a carne não. Refugiar-se na lama, na grama, na fossa. Os fossos podem salvar. Escudos, que salvem a pele, a pele a cubrir os ossos, os ossos a engendrar o corpo, o corpo a organizar a alma, a calma a aquietar o medo, o medo dos mesmos disparos, estilhaços na escuridão. Um cego em meio a tantos olhos; um cego, para tantas possíveis balas. Há balas que vem de ontem, das marcas mal apagadas. As marcas dos desjuízos, latindo pelos estragos; de frente, qualquer estranho, a performance de um bom soldado. Contrata-se um bom menino, vestido de bons sapatos. Cabelos são bons currículos, roteiro seguido, impulsos [a custo e a graça] controlados. De frente a qualquer estranho, vontade de romper o plano, fazer ridículo, morrer de rir, inapropriadamente. De nada vale o compromisso, horas certas, cara engomada, se o cego suplica o olho, se o olho não lhe serve nada. De tanto fugir das balas, vontade de agarrar valente, com a testa na contra-mão. Depois não haverá ESSE silêncio, nem ESSA quietude, nem ESSAS esperas. Cessam-se os zelos de comportamento, os constrangimentos, as perseveranças. Pode ser que se instaure um BOM silêncio, de calmaria, sereno, limpo, silêncio boa gente. Embora não creia muito nesse silêncio plácido, livre de esquizofrenias e branco [ou preto, ausência de luz]. Pois bem, – enfim, portanto e não se dê tantas voltas ao camarada já esteja este tão perdido – há um cego, um tigre e uma multidão de olhos. Ou mais justo, um cego [sem eufemismos] vários rifles e algumas soluções escritas, diagramadas, desenhadas, a qualquer idioma, gráfico, óbvio, explícito... que não em braile! Um vidente não fará falta para adivinhar o bonito fim. Ainda que tantos panfletos inexplicavelmente cheguem às mãos em péssimas horas. Não fará falta nenhuma arte ou gene ou espiritualidade ou super inteligência para saber os desenlaces. Ou revelar um mistério tão óbvio e sem sentido como esse. Por isso, tantos e tantos e tantos e tantos papéis evitados.

os últimos últimos

2010-03-01T07:34:00.000-08:00

Eram os últimos dos últimos, dentre todas as coisas. Mas ela já se despedia há dias. Olhava, comia, tocava. Como mais uma vez engarrafasse os meses estrangeiros na terra natal. Roubava afetos, digitais, marcas, arranhões. Por ir tão fundo, se perdia, se derramava, se espraiava; demoraria a juntar-se outra vez. De vez, caiu da árvore. Era o sapoti apodrecido na geladeira, tão difícil de encontrar nessas épocas. Havia de comer, antes de ir, assim como as papaias, as tapiocas, os mariscos, as castanhas, os sucos, a televisão. Coisas que não vão na mala e alargam mais o vão desmedido do coração que parte sem aviso de volta. E nunca se volta de verdade. Além dos movimentos tectônicos, transtornos naturais, reformas urbanas, revoluções sociais, também mudam as pessoas, morrem e nascem outras todos os dias. Engolidas por clones de si mesmo, passam para trás o que foram, o que já enjoaram de ser, a refugar-se. E aí, depois já são novos diferentes e nunca mais aqueles que cruzaram numa velha esquina sobrevivida por certa tormenta ou algo do tipo. Nunca se sabe onde o buraco rasgará o chão; onde um larga bens, deixa a alma aprisionada. Ela se fragmentava pelo mundo em cartões, colchões, colheres sujas. Roupas esquecidas em varais alheios, de terras passageiras, de ruas, esse movimento nômade eterno. Depois, reunir, difícil. E difícil é reunir os sentimentos em convulsão, espasmos, delírios, gritos, sangue freado e imediatamente atirado pela jugular. Assim é que certas coisas, pensou, podem dizer tangente, como se fosse o próprio dito da própria garganta. Uma economia de verbo, rezas e masturbações emocionais. Ela encontra em outros pulsos intersecções dessa morte parecida.

"Mas sempre me pergunto por que, raios, a gente tem que partir. Voltar, depois, quase impossível" Caio Fernando Abreu (pequenas epifanias, aplicativo do facebook)

"E se estendo a mão, no meio da poeira de dentro de mim, posso tocar também em outra coisa. Essa pequena epifania." Caio Fernando Abreu (pequenas epifanias, aplicativo do facebook)

"As cidades, como as pessoas ocasionais e os apartamentos alugados, foram feitas para serem abandonadas." Caio Fernando Abreu (pequenas epifanias, aplicativo do facebook)

“Natural é as pessoas se encontrarem e se perderem”. Caio Fernando Abreu (pequenas epifanias, aplicativo do facebook)

água vivíssima

2010-01-27T11:19:00.000-08:00

Pois então, apenas superfície. Cores e formas, alguma sentença, alguma farsa, roupas, adornos, bronze do sol. Digo, admito, às vezes demais. Depois já está dito, gritado, expandido, expelido, externado e ainda repetido entre dentes e facebooks. Uma alma tão pouco serena necessita alguns estragos verbais. Mesa é assunto, trago é conversa. Coisa séria é só capricho. Depende do figurino. Principalmente da roda, dos olhos, dos ouvidos. Por onde conduz a dialética, caminhando, derivando e derivas, por onde and... Ando na praia feito água viva, arrastando o rosa envenenado, doida para queimar alguma pele inadvertida. Ando baixo sol de trópicos traiçoeiros, de mancha amarelada quebrando com as ondas. [Contaminação ou algas esse blá?] Pois então, andante, falante; apenas pele, bronze, cores e formas. Película da água viva, na iminência de estourar. Meio transparente, meio esteticamente atraente, meio ambiente natural. Meio de mentira, parece plástico, mas ao toque se convence; verdade, verdade e algo dolorosa, porque queima, pagar para saber. E queimada a pele está, mas de sol, loucas melaninas. Só do sol, cores e formas; trevas e fogueiras dia e noite. Prazer de praia e arrependimento de língua. De tudo se erra quando de tudo se diz. Mas a cicatriz é branda, sofrida é a espera de uma ferida latente. É viva, arde, vivíssima. Viva toda.

Gavetas e calabouços

2010-01-05T09:22:00.000-08:00

Ela olhou para todos os passados. Espalmava a mão nas pastilhas brancas do lavabo, para vibrar frio, tal quais as pedras, para nada e para tudo, aqueles passados não escolhidos. Porque o passado que vinga é o escolhido, resta apenas curiosidade pelos que não. Torceu as pernas; essa curiosidade e fome, problemas de saciar. É marginal esse rebusco, delírios de vertentes. E então nada mais, como uma morte desavisada. E então, ver. Ver, imaginar, reter a pá dos olhos, cinzas de encontros e desencontros perdidos no nada mais. Ninguém poderá entender e nada poderá ser dito. Porque são segredos, porque são proibidos, porque são delitos. Gavetas fechadas, labirintos desistidos. O sol arde sobre o cadáver, assim como o mar bate entre pernas abandonadas. Ela deixou ser vista, somente da carne para fora. E se arrisca porque sabe que a dúvida é estratagema. Só por olhos seria revelada. E portanto os larga, criminosa. Aprisiona-se, em conhecidos calabouços.

en persona

2009-10-31T10:00:00.000-07:00

[ trabalho de Júlio Paiva, para Escuela de Artes Aplicadas Spilimbergo ]

efecto mariposa ninja

2009-10-20T18:15:00.000-07:00

Viajar. Depois de quanto tempo? E, depois de quanto tempo alguma manifestação de vida por aqui? Pois: efeito córdoba! Efeito parálisis pela la lei da relatividade. Porque aqui e agora tudo corre. E tudo urge.

efecto RAM 1

Pois, há todo um mundo de ponentes. E uma sorte de asistentes... a modo de estrangeiros.

1. Reunión de Antropólogos del Mercosur, este ano em Buenos Aires, de 29.09 a 02.10.

efecto Buenos Aires

¿Quién vendrá a llamar a la puerta?

Puerta abierta, se entra

Puerta Cerrada, un antro.

El mundo llama del otro lado de mi puerta.

Pierre Albert-Birot. Les amusements naturales, p.217. [citado em ]

Bachelard, Gastón (2000). La poética del espacio. Buenos Aires: FCE.

fotos: Diana Toro
edição: Raquel Queiroz

pesados corações

2009-09-10T18:12:00.000-07:00

São pesados estes corações internos.

A vida é urgente; algumas dores intoleráveis. Escuto, mas já não tenho ferramentas em forma de palavras. Esta expressividade está desgastada e cética; o ceticismo às vezes faz morada nesse coração para proteger-lhe. Saturada. Muito laticinio, pode ser, conservantes, reemplazantes, transgênicos, óleo pelos cabelos, dores pelos excessos, inflados os pulmões... auto-combustão? Totalmente suicidas, os desses hábitos desprezíveis e secretamente apreciados, deliciados; traga-se por desassossego e por desassossego expulsa o ar obscuro do espírito. Não seria apenas mais um mero prazer inadequado da imundície humana? Música, por gentileza, necessitamos todos uma manifestação/expressão bem acertada para estes pesados corações. Corações de dias longos, seriam. Uma canção para salvar esse coração... encharcado? Cansados os sentidos, os dizeres, os papéis, os conteúdos, os trabalhos teóricos, as categorias sociais, as práticas acadêmicas, as construções literárias, retórica! Retórica desses corações amargos, mentirosos, tristes... Um dia saberão exatamente a artimanha de circular livremente um louco! Um completo louco social!! Transita um(a) desabilitado(a) para tal; transtornos sociais, agorafóbicos, obsessivos compulsivos psicopáticos. Quem ousaria dizer. E que importaria um nome, además, para este coração. Pois sim, são corações feridos, corroídos, transtornados. Sim, estes corações condenados, afogados e... tão rotundamente vermelhos, sangrentos, demasiados. Chocolate, coca-cola, por misericórdia! Algum açucar nesse sangue tão absoluto de ser.

Pois, que... são pesados este corações internos.

os angustiadinhos da estrela

2009-09-03T18:07:00.000-07:00

- oh, boy...busca-se uma etnografia desesperadamente, destas que não tratem tanto desse mesmo...
- tema? mmm... difícil... digo, encontrar...

- oh, sim? para fazer aquele trabalho...eh...

- de amanhã? de...

- sim, este, mais este, entre todos os...

- bueno... así es...mate?

- ok...digo: ônkay!

em esta busca, acabei encontrando este filminho em:
http://www.antropocacos.com/2008/09/la-tesista-y-el-profesor.html

biscoito da sorte

2009-08-29T08:54:00.000-07:00

O homem está condenado à ação; foi uma semana inteira com isso na cabeça. Escutei um personagem da caricaturesca atual: incrível essa habilidade do universo de fazer ouvidos e palavras encontrarem-se, supostamente ao acaso. Tenho acreditado na dialética dos desertos; chegou às minhas orelhinhas avermelhadas esse sopro de Majnum, embora não fosse o seu canto exatamente. Os ventos vêm de França, e de tão longa distância até os buenos aires cordobeses, chegou o exato recorte existencialista que necessitavam meus ouvidos. Pois bem, assim abertos, encontraram-se, a comida e a fome. Laila e Majnum.

Ando; a cabeça pede ao corpo cansaço suficiente para que meu sono se efetive. Insônia: a cabeça ferve, ainda condenada à ação. Condenada à ação, ainda se durmo, meu nahual é livre, meu ch’ulel mantém-se atormentado, aí estou. Estar, ficar, parar: impossível, é verbo, e de verbos encadeados se faz a vida. E fazer é esse verbo curativo, terapêutico, capaz de exaurir menos que estar por fazer. Condenada a essa liberdade toda de Sartre, é peso, é angústia, não fazer é morte, e ainda é, É, nesse sentido de que no fim das contas sempre há ação. Os cantos podem vir da Pérsia, das festas de Urkupiña, de um papel esquecido na calçada, de uma chamada por engano, de um biscoito da sorte do facebook. Para tantas decisões diárias, que pode motivar cada uma delas? Se há areia nos meus ouvidos, por aquela poeira toda da ventania de sábado em Villa El Libertador, como se encontrarão minha Laila com meu Majnun?

Se fosse tão urgente um sim, como tudo aquilo que arrebenta o dia ao principiar-se inipterrupitamente, aí estaria. Óbvio; como as tramas de Glória Perez. Tenho acreditado no inevitável encontro do que se busca, via que seja (ainda mantenho a fé em encontrar uma etnografia essa semana e resiste meu romantismo obsessivo-compulsivo). Listas, listas, coisas, tarefas, atividades, elefantes diários por matar. Dívidas íntimas; torturas persistentes. Graças aos deuses tribais das mais eruditas tramas antropológicas – hola Indiana – alguma hora sim se é de ver aquilo que se quer encontrar. Porque esse é o justo ponto; entre a ponte e o cálice sagrado, andar na selva, sem ofender às serpentes. Não surpotaria tanta ironia Majnun, se por areias nos olhos, cegasse. Cegasse à Laila, cegasse, livre deserto aberto sem paredes, cegado à Laila, apenas vivo. Melhor encontremos em tempo, e antes, o bendito Mágico de Oz.

{fotos: Júlio Paiva}

fiesta de la virgen de urkupiña

2009-08-24T17:22:00.000-07:00

Sábado, 15.08.09, em Villa El Libertador.

Celebração religiosa da comunidade boliviana em Córdoba.

la chifladura inauténtica de los 30

2009-08-02T13:46:00.000-07:00

Ela, frente ao espelho – ser autêntico de Heidegger – prendeu ao alto seus cabelos para dar um ar de Farrah Fawcett. Impregnada de Caio (Fernando Abreu), memórias e um imaginário insistente daqueles anos oitenta assimilados antes da adolescência, necessitava ser aquela que desejou ser quando ainda tinha oito anos. Era 1988, mais ou menos, sua musa-diva-fawcet-caseira (Mrs. Carly) baixava a cabeça para escovar os cabelos de oito louros diferentes a causa dos repetidos reflexos de modo a criar um volume maravilhoso. Ela desejava ser essa mulher absoluta, de cores explícitas, brilhos, plumas, lurex, uma estética ousada e elegante sempre, cabelos, unhas, roupas e acessórios. Os bares da casa, nessa época, de fórmicas, cerejeira e composições de espelhos recortados, serviam whiskies em copos que davam a ilusão de vidro trincado, era moda. Pousava cigarros despudorados, sobre cinzeiros presenteados em natais, dias das mães, porque era tudo familiar e legítimo, enquanto observava a liturgia atentamente, da religiosa boemia meio onde cresceu. Ela trazia os sapatos scarpin da musa, já separados da caixa ao lado da cama. Não os ousava calçar pois seus pés pequenos podiam deformar o desenho espetacular que tinha para atingir o tal salto quinze. Enquanto seu modelo perpetuado de mulher-glamour-de-trinta-caiofernandiana arrumava-se para mais uma festa de sábado, ela aprendia essa feminilidade sensual dos batons vermelhos e das sobrancelhas finas. Às vezes, sua diva arrumava um coque no alto da cabeça e, nesse trâmite delicado, ela se deliciava com os movimentos ágeis das mãos esculpindo o penteado que haveria de durar toda uma noite e todos os drinques. Entorpecia-se com o spray fixador misturado com o Loulou adocicado demais para seu gosto cítrico e amargo de dias futuros. Agora, ela mesma, diante do espelho – em seu turno, era sua vez – desejava e entrava nesse transe, para fazer concreta uma imaginação armada, desde sua infância. Estava o doce, o cítrico e o amargo da boemia oitentosa daquele mundo que a formou. Talvez por isso Papel (aquela querida personagem que cruza sua história com a dela) reconheceu Bete Davis Eyes em sua figura de ser autêntico de inautênticas angústias e astros. Aí sempre esteve. Não havia uma dose de whisky na pia do banheiro, nem um cinzeiro, nem uma platéia solitária a admirar seus gestos. Havia ela e essas lembranças turvas. E ainda um transporte inexato de mundos estrangeiros trespassados. Em alguns minutos, haveria uma festa. E ela seria Farrah, Diane Keaton, Mrs.Carly, Hildas (Furacão e Hilst) ou qualquer musa caiofernandiana ou diva de Woody. Seriam 30 anos, essa pira toda. E escutaria aquelas músicas perfumes, loulou, amarrige, azarro, spray fixador, tedlapidus, Aquarius. Ainda que todos esses cenários estivessem implícitos em uma dimensão íntima e invisível aos convidados, aí estava. Assim como os espelhos inexistentes, ornamentados naquele bar na sala, de cerejeira. Seu mundo seu, tão confundido com loucura, de difícil dialética. Os brindes internos, ausências, paitês tácitos, uma luz a poucos olhos, de olhos que por sorte estavam alguns. Dragões amansados por euforias passageiras, esses dragões de Caio, que não conhecem o paraíso. Mas ela se dava, em seus caros minutos frente ao espelho, aquele paraíso individual. E intransferível.

“(...) Os dragões não conhecem o paraíso, onde tudo acontece perfeito e nada dói nem cintila ou ofega, numa eterna monotonia de pacífica falsidade. Seu paraíso é o conflito, nunca a harmonia. (...)

Então quase vomito e choro e sangro quando penso assim. Mas respiro fundo, esfrego as palmas das mãos, gero energia de mim.. Para manter-me vivo, saio à procura de ilusões como o cheiro das ervas ou reflexos esverdeados de escamas pelo apartamento e, ao encontrá-los, mesmo apenas na mente, tornar-me então outra vez capaz de afirmar, como num vício inofensivo: tenho um dragão que mora comigo. (...)”

FERNANDO ABREU, CAIO. 1988. “Os dragões não conhecem o paraíso” em Os dragões não conhecem o paraíso.

{foto: júlio paiva; edição despetaladas}

* dia 24 faz também um ano de delírios; sopros e desatinos de Rita Brum. Ao que se somou brinde, nessa noite de jubas, fogo e rímels.

chica klein

2009-07-18T13:31:00.000-07:00

"chica Klein!" - comentário no orkut
{foto e edição Júlio Paiva ; da série inferno astral}

o mundo é um moinho

2009-07-06T14:18:00.000-07:00

[que seja desconsiderado o comentário ao final; para alguma sensibilidade os silêncios às vezes são firmamentos. de modo que, a ausência da imagem nos livros proporciona uma fantástica imaginação. desenhos possíveis; um pensamento é, ainda que explicitado, completamente secreto, íntimo e inalienável.]

história com 'e'

2009-06-28T13:14:00.000-07:00

Então já não se usava mais a palavra 'estória' para certos tipos de história. Não lembro quantos anos tinha, um dia soube, tudo passava a ser 'história', de fadas que fosse, didática, fictícia, tudo se trataria de histórias com 'His'. Foi algo que me ocorreu, enquanto evito pensar pensando. Não é uma boa hora para pensar. Assim como não é uma boa hora para sentir-se sentindo. Porque simplesmente não é uma boa hora. Talvez, chegue à ligeira conclusão de que, nesse mundo inventado, não convém. Não convém ser real. Salto, corro duas quadras para não perder o ônibus. Alcanço, entro, sento. Mérito por não ficar pensando a mais, enquanto arrumava a mochila para a aula. Enquanto enviava o trabalho diário da faculdade. Enquanto preparava mais uma aula de português. Enquanto lia. Enquanto desenhava. Enquanto cozinhava. Enquanto não pensava, enquanto não. Sábio – ou lúcido, vivo, astuto, sagaz – é um príncipe sentado sobre um cavalo ágil, de dentes limpos, de patas fortes. Enquanto corria, só tive o tempo de passar pelas gentes, agarrar o motor quente e subir. Nem frio havia, nem pensamento algum. Andar é um perigo para encontrar-se, pensando. E se parece insólito ao fim do dia, melhor seria seguir correndo, dormindo que seja. Não convém tanta realidade.

a mosca no olho

2009-06-21T12:00:00.000-07:00

Quando sangra invísivel das mãos Há um sofrimento omisso Sempre sangra Nem sempre é visto Dito Feito Fato Se há silêncios Substância Sangue invisível Discretamente derramado Um fardo descolorido Escondido Resguardado Quando se sangra distraído A dor se vê pelos ruídos Dos olhos revelados

há um mar revolto em minhas costas

{fotos: Júlio Paiva ; edições: Raquel Queiroz}

on air

2009-06-07T08:30:00.000-07:00

Horas poucas, idéias tantas; se vai o dia, nada escuta. Grita: ainda não terminei! O dia vai, em qualquer caso, vai, alguém fica des-sintonizado, des-sincronizado, deixa para amanhã. Deixa para amanhã, toda a vida, ‘toda vida’ nunca cabe hoje, todavia tenta, mas deixa para depois. Hoje é café, pão, louça, cama. Hoje é passo, amanhã é corrida, comida agora. Comigo agora. Todo dia corro, morro, arranco ar negro esfumaçado do umbigo, perco as mais lindas histórias, perco as mais macias pétalas, pétalas, asas amareladas. Uma nova novela na cabeceira. Perco também meu romantismo lindo e ridículo precioso. Escuto essa canção, escuto minha voz, escuto o tempo frio que entra pela janela. Outro tempo, o de fora. Leva esse tempo de dentro, devora, fim da linha, fim do dia, desisto, desiste-se. Desiste o dia. Des-existe. Deixa para amanhã. A vida para amanhã. Agora, guerra. On air. "Air" para os bravos olhos adormecidos. De cansados, descalçados e aflitos.

run baby run

2009-05-24T12:26:00.000-07:00

[em virtude de copias difundidas, pede-se atender a creative commons]

time to pretend

2009-05-06T14:47:00.000-07:00

Sempre esse rebuliço, por dentro, por fora não seria diferente. Nervosa? Completamente desequilibrada às vezes; desastrosa, insociável, esquisita, esquizofrênica – vemos que a bipolaridade encontra competidores – ansiosíssima para qualquer, digo, qualquer coisa. A respiração, desajustadíssima. Lenta demais às vezes, mas geralmente apressadíssima. E apressadíssimos esses dias, sábados inteiros de aula. E depois, encapsulamentos... Dias de miserável hedonismo, frustrantes, tristes, outônicos, de amplitudes emocionais devastadoras. Pergunto: haveria motivos para escrever? Muitos. Entanto, ando poupando ouvidos e olhos, ando poupando o mundo, diga-se, desse drama confesso, desse drama tão banal, aparentemente generalizado. Que haveria de especial nisso? A verdade é que a vilania pode servir bem, portanto, melhor que se creia assim. Mantém distância, cerco, solidão. Revirando relações gerais, ando convecida disso. E, bem, talvez seja mesmo a prova viva do dizer popular acerca do que se colhe. Vivem os dedos aos espinhos. E, sim, pode ser que tenham razão todos os inimigos (esquizofrên...). Ou seja uma questão de impaciência, exigência, pessimismo. Impaciência social. Cada vez mais árido, silente e seletivo o caminho. Nada de pérolas a porcos – e essa é uma das mais fantásticas expressões do universo. Os murros em facas desestimulam, ferem e desbaratinam. Acaba-se em amargura, pouca fé humana, social. E dói sorrir sorrindo sem sorriso. Deus me livre da felicidade expediente comportada. E de uma delicadeza-etiqueta muito educada, compromissos. Mas infelizmente nem todo mundo nasce com assessoria para o mundo. Ademais, essa felicidade é, muitas vezes, sobrevivência diária. E não se pode suportar todas as agruras de uma vez nessa vida.

día del locro*

2009-05-01T16:12:00.000-07:00

“¿Qué constituye, entonces, la alienación del trabajo? En primer lugar, el hecho de que el trabajo es exterior al obrero, es decir, que no forma parte de su ser esencial; que en su trabajo, por lo tanto, no se afirma a sí mismo sino que se niega, no se siente satisfecho sino desgraciado, no desarrolla libremente sus energías físicas y mentales sino que mortifica su cuerpo y destruye su mente. Por consiguiente, el trabajador sólo se siente a sí mismo fuera de su trabajo, y en éste se siente fuera de sí mismo. Está en su centro cuando no está trabajando, y cuando está trabajando se halla descentrado. Por lo tanto, su trabajo no es voluntario, sino coercitivo; es trabajo forzado. En consecuencia, no es la satisfacción de una necesidad; es simplemente un medio para satisfacer necesidades exteriores a él. Su carácter extraño parece claramente en el hecho de que tan pronto cesa el apremio físico u otro, rehúye el trabajo como si fuera una peste. [...] Finalmente, el carácter externo del trabajo para el obrero se manifiesta en la circunstancia de no ser suyo propio, sino de otro, de no pertenecerle, de que es él el que pertenece... a otro. Exactamente como en la religión la actividad espontánea de la humana imaginación, del cerebro y el corazón humanos actúan independientemente del individuo —es decir, actúan sobre él como cosa extraña, una actividad divina o diabólica—, así también la actividad del trabajador no es espontáneamente suya. Pertenece a otro, es la renuncia de si mismo.”

[(MARX, Karl, Economic and Philosophical Manuscripts of 1844, Foreign Languages Publishing House, Moscú, 1961, pp. 72-73) en (SAHLINS, M. 1976: “Economía tribal”, en: M. Godelier (comp.): Antropología y economía. Anagrama, Barcelona. pp. 233-259.)]

* locro – o termo é de origem quechua (luqru, comida de milho) e consiste em um cozido muito popular na Argentina, feito em base de trigo ou milho, com feijão, linguiça, patas e orelhas de porco e a clássica fritura – preparada com cebola, tomate, ají picante y pimentão É tradicional no dia do trabalho; restaurantes, instituições, lugares os mais diversos oferecem banquetes tendo este prato como central nas reuniões comemorativas dos trabalhadores.

morrer pela boca

2009-04-29T13:05:00.000-07:00

Falta de ar, desestímulo, melancolia, raiva, febre, sono, angústia, dores... gripe equina. Só para éguas.

...

Ódio dos fantasmas que vagam irritantemente pelas lembranças: estes vivos, de cristais quebrados. Reviram o juízo com o desmerecido dito e o merecido não dito, principalmente à frustração disso. Seria uma questão de retórica? A um – que à confiança desconhece termo - em específico grito: o silêncio é o mais arrogante dos argumentos. Certamente, suas palavras tomam direções secretas, para um público a suas versões amistoso. Um canto embebido e floreado; nesse caso, não há mais dialética, não há mais hombridade, lealdade, justiça. Já se explicita uma não amizade. Rufem todos os tambores: guerra é conflito, rumo a uma relação qualquer. Aqui há um embargo, melhor dito. Corte, morte, apartação. Ao abismo, o silêncio. Agora bilateral.

...

A dor há de sair por algum poro. Antes ao mundo de fora que ao íntimo compartimento. Ainda que pague pela boca por expostos os estragos. Por dentro já habita demasiada loucura. E a gripe suína haverá de ofuscar qualquer notoriedade.

abril ritualizado

2009-04-27T17:30:00.000-07:00

Abril de aniversários: alguns 30's, alguns mais, alguns menos. Todos queridos, em sua íntima importância, próprios para cada vela, sopro, boca, salivas e bolo. Cada um com seu cuspe favorito. Uns mais que outros; uns mais entrepernas, outros mais sociais. Em todo caso, muitos. Abril de muitos aniversários.

{ así que, é direito do aniversariante cuspir na torta; e é dever do convidado não se importar com isso }

{ ritualizações exóticas de sociedades complexas ocidentais }

{i love salgadinhos; but, sin embargo , o amor é - dias e anos e bodas - um prato de feijão}

teorías económicas

2009-04-13T09:45:00.000-07:00

“Todo lo que realmente se dice es que nuestro comportamiento está orientado hacia metas y que las distintas metas inmediatas son en sí mismas mensurables unas con respecto a otras y pueden clasificarse en una escala de valores. Ciertamente, esto no nos ayuda a predecir el comportamiento humano, puesto que la única forma de en que podemos saber lo que se desea es observar las elecciones que hacen las personas” (Burling, 1976 [1962]: 120).

BURLING, R 1976 [1962]: “Teorías de maximización y el estudio de la antropología económica”, en: M. Godelier (comp.): Antropología y economía. Anagrama, Barcelona. pp. 101 a 123.

video: regalito de un querido, recién recibido.

ainda meus dias de silêncio

2009-04-11T07:47:00.000-07:00

...

Bette Davis eyes

2009-03-29T08:30:00.000-07:00

{ imagem apropriada do blog papel de enrolar prego ; foto: júlio paiva}

Ela disse, embora eu só tenha tomado conhecimento muitos dias depois: estava num portal, num tubo transitório – e ainda estou. Como sei que nenhuma palavra faria justiça às profundezas escavadas em mim, meu amor agradecido vai pela tão falada telepatia.

Em todo caso, agradeço os afagos, comparto as saudades; contradom meu carinho.

Digo: veio a mim como um flash de todos os nossos abraços.

"Dai-me a mão,
querida

Para que sobre ela
eu possa cravar
o beijo da minha amizade.

Felicidades no limiar
do teu ciclo particular"

(Rita Brum, num afagar íntimo de há muito)

óbvia sentida; ululante despedida

2009-02-25T08:14:00.000-08:00

O olho de última
Já se foi o camarão pela corrente
- Um desavisado resistente -
Distraídas [idas idas idas idasssss]
Já tenho adiante uma porta aberta
Já tenho comigo um coração que aperta
Batidas

{foto: júlio paiva ; figura esfusiante: bruuuum}

voltar

2009-01-28T09:41:00.000-08:00

Um silêncio de tanto tempo pode ser mortal
Afaga à faca meus olhos
Por um beijo lacrimal
O lugar é um desesperado infectar de instantes
Trajes infantes colocados a perder
Um momento fora o bastante, embora anseie repetir o antes
O que foi morreu em ser
Um hiato de tanto tempo pode formar duas palavras
Quando parte em duas toadas
desiguais
As ruínas ardem por um reencontro delirante
O gosto escapa torturante
Inútil a busca espacial

Um silêncio fumegante;
Um silêncio de tanto tempo pode ser fatal

clássico dos híbridos

2008-11-25T12:50:00.000-08:00

essa é uma referência à hibridação;

e esse é o assunto do meu momento cerebral.

{também é uma homenagem ao meu querido amigo Jimmy Adja}

para saber mais sobre hibridação:

García Canclini. Néstor. 1992. Culturas Híbridas. Estrategias para entrar y salir de la modernidad. Buenos Aires: Sudamericana. Pág. 191-327.

ARCHETTI, EDUARDO. “Hibridación” In Masculinidades. Fútbol, tango y polo en la Argentina. Buenos Aires: Antropofagia. 2003. Parte 1. Pág. 47-112.

metonímias e sinédoques

2008-11-14T13:06:00.000-08:00

- Rita, que vês?

- (…) metonímias e sinédoques.

- precisamente?

- (...) algo. híbrida de carne e osso.

- Fast-pop-image nas alturas!

- Glória a Blog, senhor!

- Palavra de Orkut!

- Graças à Net!

{foto: Júlio Paiva ; Edição: Raquel Queiroz ; diálogo: Ruth e Raquel}

funk da estranha

2008-11-09T17:19:00.000-08:00

Cantarolava algumas estrofes delirantes, enquanto o sábado capitulava minha volta da aula. Meio funk, meio algo; eu dizia a quem passava, sem sentido, ou bem sentido, nada sério, mas com toda seriedade.

funk da estranha (mais uma criaçao ou invenção ou desatino de Rita)

Está entre as más / Porque gosta de ser / Odeia as boazinhas / Que fingem lhe querer
Porque é uma farsa / É uma ficção / Esse bom tratamento / É uma convenção
Palavras educadas / Palavras como ‘dom’ / Palavras expressadas/ Obrigam ‘contra-dom’
Parece espontâneo / Parece natural / Mas tudo é coordenado / Para passar igual
Meninas bonitinhas / Usando o usual / Meninas boazinhas / Escondem bem seu mal
Hécate Hécate / Hécate Hécate
Tum tum tum tum tum
Vai sorriso / Vai abraço / Vai beijinho / Vai pedaço (bis)

Refrão:
menina estranha / difícil de entender / gosta de confundir / quem tenta lhe prever
menina malvada/ porque gosta de ser / desconsertar o jogo / desconcertar você (bis)
Vai estranha / Vai malvada / Vai distante / Vai calada (bis x7)

referência bibliográfica

YUDICE, George. 2002. “La funkización de Río” in El recurso de la Cultura. Barcelona: Gedisa. Pág. 137- 166 y 235-260.
MAUSS, Marcel. 1991 [1923-24]: “Ensayo sobre el don” in Sociología y Antropología. Ed. Tecnos, Madrid.

de pensar morre uma galinha {ou 1979}

2008-10-31T07:13:00.000-07:00

É dinâmico, esporádico, me passa, me escapa: os tais códigos sociais! Os tais choques cerebrais: tenho engrenado demasiado todos os raciocínios lógicos brasileiros, lógicos estrangeiros, lógicos argentinos e (...) PERSÉPOLIS! deslumbrada e pérsica: tão Marjane, trago Tigre e Eufrates; trago os limites, todos de existência, todos de ciências – políticas, antropológicas, sociológicas, históricas, geográficas! Lá estava 1979; sha caindo, todos os conflitos étnicos do mundo e eu... nascendo! Eu, os carneiros astrais e a República Islamica do Irã! Lanço-me pelo espaço social e físico, nada contém o dragão; trago tudo pela garganta, e não cuspo. Um dia vai-me em fogo pela boca, a cabeça já esquenta. Fun-din-do. De tanto pensar morre uma galinha, explode, e não voa, cisca e gora o ovo. Para o bom pensar é bom um doce: óleo para todas as estruturas, combustível para impulsos cerebrais! Ativar: forma de computador de gelo! Que queimem os dedos pelo toque frio das teclas. Ou que voem, voem; um salto ao menos mais que a mulher do galo. De pensar morre uma galinha, mas também ao passar por cima o fitito clássico maravilhoso. Quando atravessava a rua distraída.

...

Um dia, ali, pelo Irã. MAKTUB! Está escrito. Mas que se atente ao histórico local e às etnografias; o Irã não é um país árabe.

{fotos: Júlio Paiva; montagem minha}

à mola

2008-10-17T10:09:00.000-07:00

É o espiral contínuo, da minha sina espiralada. Espiral torbellino, espiral fio de telefone. Vertical, horizontal, diagonal - é o ciclo espiralado, esse padrão de ser; a alegria e a amargura em uma mesma fração de tempo. Oscilo, canso desse eterno contínuo descontínuo. E, é inútil fugir, está – ademais do juízo – em todas as partes. Está no percurso do pirocóptero, no fluxo da água pelo ralo, nos cabelos da Ceiça, no fusili, no movimento da poeira na calçada, na fita da ginasta. É espiral o que falta nos meus apuntes, más há no meu caderno; no caminho da agulha da radiola deixada em Fortaleza, no pirulito colorido deixado na infância. Um furo pode causar um espiral, essa é uma boa razão para se ter escapes! É o símbolo exato da confusão, da tontura, do desmaio... Um pouco de Persépolis, um pouco de Bordieu. Desvios, do meu leve estrabismo, da minha leve escoliose, do meu leve desalinho de costelas. Desvio, porque não é reincidente perfeito, posto que ainda que o eixo seja fixo, há um ligeiro deslocamento de trajetória, a variáveis. A incertezas. Incertitumbres... Uma mola por uma pausa! Pois os dias se vão a espirais!

Esse, definitivamente, é o relato de quem não tem segunda-feira, mas também não tem sábado, nem domingo. Está num eterno contínuo descontínuo de uma, digamos, quarta-feira. No meio da mola, no meio do indo, eterno meio da semana, ¡que miércoles! Assim se lança à rua o eufemismo de uma velha expressão. Um respiro permitido. De escape. E de sapatos.

el amor que se emana, a la luz se hermana

2008-10-05T10:49:00.000-07:00

Habría lo que escribir, habrían palabras y hechos.
Empero la vida ha traído el tiempo de otras cantigas,
De silencio y repecho

Ahora me toca el dolor y aún más el respeto,
Por los dolores de mis queridos, más grandes
Que el mío que traigo en el pecho

Mis manos los tocan al aire
Al aire, mis sentimientos echo

{a su memoria y aliento. si el cariño tangible a los míos, la distancia se me niega darles, mi abrazo hace forma aquí, aunque el tacto fuera, ahora, inmensurablemente ineludible}

vão adentro, vão as pernas

2008-09-25T16:43:00.000-07:00

As pernas, bambas. A luz da primavera, das sete horas, âmbar. Eu volto em caminhadas densas. Eu tenho a garganta tensa, trêmula, gastada. Vem Bethania e me arrasa. Arranca os sentimentos enquanto ando. Enquanto acotovelo a felicidade coletiva que passa ao meu lado, eu distante. Nada mais triste que estar em meio a tantos sorrisos quando todas as dores vão adentro. Vai-se fora.

Quem dera uma hora fosse possível vomitar dormente. Mas o anteparo é vão, eis que o chão é ausente.

não é uma referência a Augé

2008-09-21T10:51:00.000-07:00

A cama recebe o corpo cansado. Cansados, deitamos. Adormecemos, a modo de equalizar as partes há muito adormecidas. A cama é lar, assim também estamos em casa. Erudita a cama, mais uma ficção. A última do dia; para relaxar as pálpebras, até que façam dos olhos pele. Estranhos sonhos extraños. E entranhados nas veias entorpecidas dos sonos guardados. Dos sonos rejeitados, tomados, dormidos pelos dias... Camas aladas: onde levam as mentes esgotadas e exauridas? Dorme-se. Sonha-se. perde-se a referência, que há muito se perdeu. A cama atende com generosidade o ofício de portal. Transfere e ressucita. Aquece: ainda as madrugadas estão geladas. Ainda as madrugadas liberam monstros, xuxas e pernas cabeludas. Útero, a cama; abraça, alimenta, conforta, conforma, abriga. Afasta o mal, por todo o perímetro do lençol. Fosso medieval, entre o castelo-colchão e a escuridão, nenhum mal adentrará. De modo que é também duro sair. Duro voltar, tarde que atina o sol, para o lugar que não é. E que não há.

...

Sensação caverna do dragão: não estamos. Não estamos em lugar nenhum, não estamos. Não somos. Seguimos. In-to-xi-ca-ção. Porque nada é natural, para nossos corpos já construidos. Tudo é posterior à formação de nossa envergadura; carnadura e pensar. É arificial porque não nos concerne. Os venenos sao outros. Expressamo-nos, a conforme, a modo de compreensão. Tragamos o que há nesse mundo, ainda que não seja o mesmo mundo que há aqui dentro. Aqui dentro há moléculas marinhas latentes, atrofiadas, carentes. Nunca houve aqui dentro tanto frio, porque aqui dentro, o mundo é tropical. Somos tropicais por singeleza, por compleição, educação e consistência. Ainda que o homem possa adaptar-se; essa adequação é sempre anti-natural para o seu ser. Aqui há uma necessidade comovente de reinstauração. Uma súplica sanguínea, de existência. Que se abram as Portas da Esperança e – ainda que venha junto o Silvio Santos – nos trague esse mundo natural. Antes que a falta de mamão nos abale irreversivelmente o juízo e as melaninas moribundas recorram a eutanásia. Quebrados que foram todos os espelhos.

...

Lost: o acidente é interno. O exilado é antes de tudo um náufrago.

[ensaio fotográfico pelo centro de Córdoba, por Júlio Paiva]

à propósito, a primavera (! ) oficialmente, a partir de hoje - 21 de Setembro - está autorizado o uso de bermudas e estampas; a condição climática não mudou de um dia a outro, mas, ao que parece, a permissão social é o que manifesta a estação. Filha da dualidade climática -sol e chuva - não tenho autoridade primaveral, mas reparar é a atividade a que - cientificamente - me dedico no momento.

la consigna es ir

2008-09-14T15:19:00.000-07:00

[bein-bein] tocavam os despertadores e os sinos, antes do celular. [bein-bein] ir, eu vou; contra o corpo, contra-prazer, contra-amanhecer, ir, ir. ir: mais que deslocar-se, estar. ¡hola!¿ que tal? ¡bien, bien! mais que estar, ser. ¡hola!¿ que tal? o rosto está sorriso; toda expressão, juízo. ¡bien, bien! de segunda a sábado, [bein-bein] todos os músculos em movimento, estar parado é estar atento: on-off, baby, [bein-bein] get Geertz, get all. ¡hola!¿ que tal? ¡Bien, bien! no último dia, pingar o "i", seis horas sabatinas de get all, baby, get all. [bein-bein], pelas dúvidas, ir, ser e estar. e, pelas dúvidas, mudar sempre o toque de despertar; embora um dia todos tenhamos adquido imprevistas seqüelas do anti-natural zumbindo pelo ouvido.

...

vou; desconsertando a estrutura desse caos interno estabelecido. vou a tranco, com mais esforço que acostumaram-se os braços. vou a passos, posto que vou a pé. posto que vou a cabo, a duro, a fundo, a custo. mas vou, como os contos metafóricos, narrados para a felicidade não ser esquecida no coração dos pequenos. vou preferindo alguma fé laica. vou, porque “Lúcia já vou indo” foi – quem se lembrará dessa história que se alojou na minha mente tao categoricamente – ela foi. ir, por ir, vamos todos. ir no tempo, já alguns. porque “Lúcia já vou indo” foi, isso é certo. mas chegou, digamos, quando já sua presença não significava. a presença: essa é a consigna do ir. a finalidade exata.

I ato

o rosto é posto para a atenção; o posto está no encosto da cadeira.

II ato

o rosto é posto para a expressão; o posto é um gosto adormecido e resguardado, duas vezes justificado. o posto é ponte e ponto ou tres pontos de deriva.

III ato
o rosto é posto para a atuação; o posto é o próprio rosto. postarás e portarás. perfume e gentilezas - get pernas enquanto as cruza sob a mesa.

[fotos Júlio Paiva - estudo acadêmico, para Spilimbergo]

interdependência ou morte

2008-09-07T11:48:00.001-07:00

.

minha pátria de saudade é perfeita: enfim BENVILIA! amada idolatrada, salve, salve. [que sejam desconsideradas todas as xaropices usuais; aquele texto no jornal dos 12 anos (?) ] indiferentes os ouvidos e qualquer gol em contrário. nem abala, nem conforma. me deixo pela passionalidade. arroz, feijao, farofa, banana ; do que se depende a vida, cadeia alimentar. um dia fincaremos os dentes na picanha.

interdependência. (ou morte)

(...) é que hoje bastam o verde e o amarelo.

entre-rosas

2008-09-01T13:39:00.000-07:00

A margarida acordou naquele jardim de Malvilla-del-oeste. E lembrou-se de onde estava. Foi pelo cheiro e pelo entre-rosas. Lembrou que já não vivia em Benvilla-del-este tampouco em Malvilla-del-este, Benvilia do leste, Malvilia do Leste, muito menos. Ali estava. O perfume das rosas a fez lembrar seu olor matinal de Margarida, à fatalidade e delícia de seu próprio ser. Essa compleição híbrida dos trópicos; contraditória da delicadeza e da força. Do diferente. Única no jardim, gritava existência. Suas pétalas falhavam em palidez diante do mar escalate de pétalas-alteridade. Interação face-to-face flor-a-flor, no mínimo um conflito de fragrâncias. Não desejava ter tingido o fenótipo óbvio de sua espécie, a modo mais assimilável. Desejava um acordo explícito, de aceitação e convivência: suas raízes alimentavam-se daquela água. Desejava entender e ser entendida, não por conveniência, mas por definição. [Gof...] Esses símbolos invisíveis entre-rosas, de toda uma tradição secular. Pois bem, já se via um verde amarelado em suas folhas, elas que outrora foram tão verde-bandeira. O tempo? Diante da certeza do não-vermelho de seus tons e da imutabilidade dessa condição, penetrava prudentemente. Batia por dentro aquela tensão; as rosas falavam em rubro, balançavam-se como rosas, rosas que eram. Ela, Margarida, andava débil, refazendo-se de sais os quais não reconheciam suas raízes. A maior parte do tempo sobrevivia, ainda que estampasse uma cor a mais na composição. Buquê exótico, fetiche, o branco do vermelho. Interação pétala-a-pétala. Sorria: amáveis e adversas companheiras de canteiro. Sentia, contudo, uma inevitável solidão.

pump-it-up

2008-08-23T11:07:00.000-07:00

se as moléculas foram feitas de um todo: refiro-me aos sentidos de existência. volto, venho do campus vazio de uma manhã de sábado; vazio: teorias econômicas impregnadas pelo castelhano apressado, incoerentes de sábado, inordenáveis. volto, irritadiça, contrariada, esse sem sentido do sentido de existência. pump-it-up; anos 90 pelas figuras que me cruzam, moda de meninas do novo milênio, que, entanto, jamais coreografaram aquela seqüência enfileirada de autênticos produtos noventosos. coletinhos e ampulhetas: um salto e um giro – yeah, one, two, three, four, yeah – a trunfa, indefectível. volto, as calçadas rolantes do outro século que não aquele estruturante e estruturado do pump-it-up. volto, já não há mais possibilidade de captura, penso, despenso – e despenso mais conhecimentos por ora. já se faz tarde para um desligamento saudável de fim-de-semana. volto e volto nos dedos a lâmina; num gesto invalorável, empuxo do dia-zenital arruinado. rasgo a película da esquerda para direita, na frente imediata. rola a calçada automática, rola o passo, rola a disposição, rola toda irrealidade pela esquina. estúpidos significados de existência: volto a indigerir os toques humanos. volto e o sol ainda não se anima. quanto mais se avança o passo, mais é incrédulo o olho para o mundo.

...

2008-08-19T18:22:00.000-07:00

palavras brancas em guardanapos;
[brancos]
desacredito, olho nos olhos do mundo
palavras alabastrinas,
cursi
tudo está demasiado cursi
tudo está demasiado

into the wild

2008-08-10T15:05:00.000-07:00

não - há profundidades irreversíveis - não se trague
(...)

se visite, no más
se abandone antes
antes que cheguem os urubus

pendure algo pelo caminho; a modo de reencontrar-se depois

(...)

sempre que abro a janela, encontro a alexander.

pluripolar

2008-08-03T13:37:00.000-07:00

[Es que] Seria, então, uma fase verde? Não chegava à antipatia, mas confesso, conservava uma certa indiferença à cor. O que seria do verde sem a indesejada companhia de um azul-lugar-comum? Nada como a intolerância mantida por anos ao roxo; ando revertendo opções estéticas. Para dar uma trégua ao vermelho –meu tanto a tanto de fascinação – ando um pouco obcecada pelo verde, talvez a seguir o processo de tudo, do balde cheio que me concerne. Cortina verde, blog verde, caderno verde, açucareiro verde; a bandeira do meu país! Nunca fui desses tons, pero bueno; já se passa de uma suposta pluripolaridade. Fastio de gente, ainda. Silêncio: depois dos gritos a garganta ainda arranha, os ouvidos ainda repetem o bum-bum das multidões. [es que] esses abstratos já não explicam – como faz falta o olho a olho e aquele olho de thundera– minha comunicação corporal é imprescindível. Mas é tempo de cerco, reclusão: os loucos devem temer a revelação, a custo de manter sua loucura intacta. Nada mais triste que uma loucura perdida ou artificializada – bioplastia cerebral – a modo de ajuste social. O pulso pulsado pelo bum-bum do mundo: ai dessa orquestra quando meu tambor e dos meus invadirmos a sifonia. Porque alguém há de manter esse tom desafinado. Meticulosamente desafinado.

...

[a próposito, ainda salpicam os temperamentos de Margot: algumas estranhas coincidências de ser. Do filme, Margot y la boda - versão em castelhano.]

essa labareda

2008-07-26T12:32:00.000-07:00

[recolhendo afagos: ela – Cláudia Falcão – deu-me um presente com o teor de nossos laços. Só para arrematar o que ia dizendo (Cântico Negro - José Régio)]

coordenando rita, ruth e raquel

2008-07-25T15:21:00.000-07:00

e foi ontem - dia do meu aniversário, último dos 20 - a festa solitária. digo, também meu cúmplice, porque é tudo uma mesma pele (quase dividimos as pernas). ademais, cheia: empurra-empurra de lembranças, ausentes pela sala. nenhum drama, nenhum espititismo, nenhuma esquizofrenia: vontade de esvaziar-se de gente, para encher-se à esbaldar-se. o imaginário é mais generoso. caridoso, diria. reativamos a melhor festa, com os melhores convidados de toda nossa história de boemia. nossas festas de vitrola, naquele manhatan cearense. há de pensar: conflito entre gêmeos (ruth e raquel) e leão (rita) não tão bem categorizado assim. ou seja, se algum psicólogo atribuiu a bipolaridade - tão de moda - à excentricidade dessa convivência terá de considerar a ¨tripolaridade¨. por outra borda, uma convicção: festa é estado de espírito, e isso, nunca quis pela metade. eu também tenho caio, hilda e clarice no gênio. com ponderação, não. e, além da matemática financeira e da limitação emocional, festa solitária - ou imaginária, esquizofrênica, mediúnica, que seja a mania de querer em vão entender ou catalogar - não deixa tantos estragos pela casa, pelo corpo, pelos diálogos. desejo estranho; esvaziar-se de gente e encher-se. desconectar, conectar-se, silêncios, ritmo, goffman; se conservo algumas particularidades, adquiri muitas mais. permitir-me: 100% de exclusividade. o meu presente de aniversário.

[24.07.06; último aniversário em Fortaleza]