entre-rosas

A margarida acordou naquele jardim de Malvilla-del-oeste. E lembrou-se de onde estava. Foi pelo cheiro e pelo entre-rosas. Lembrou que já não vivia em Benvilla-del-este tampouco em Malvilla-del-este, Benvilia do leste, Malvilia do Leste, muito menos. Ali estava. O perfume das rosas a fez lembrar seu olor matinal de Margarida, à fatalidade e delícia de seu próprio ser. Essa compleição híbrida dos trópicos; contraditória da delicadeza e da força. Do diferente. Única no jardim, gritava existência. Suas pétalas falhavam em palidez diante do mar escalate de pétalas-alteridade. Interação face-to-face flor-a-flor, no mínimo um conflito de fragrâncias. Não desejava ter tingido o fenótipo óbvio de sua espécie, a modo mais assimilável. Desejava um acordo explícito, de aceitação e convivência: suas raízes alimentavam-se daquela água. Desejava entender e ser entendida, não por conveniência, mas por definição. [Gof...] Esses símbolos invisíveis entre-rosas, de toda uma tradição secular. Pois bem, já se via um verde amarelado em suas folhas, elas que outrora foram tão verde-bandeira. O tempo? Diante da certeza do não-vermelho de seus tons e da imutabilidade dessa condição, penetrava prudentemente. Batia por dentro aquela tensão; as rosas falavam em rubro, balançavam-se como rosas, rosas que eram. Ela, Margarida, andava débil, refazendo-se de sais os quais não reconheciam suas raízes. A maior parte do tempo sobrevivia, ainda que estampasse uma cor a mais na composição. Buquê exótico, fetiche, o branco do vermelho. Interação pétala-a-pétala. Sorria: amáveis e adversas companheiras de canteiro. Sentia, contudo, uma inevitável solidão.